Difusa nebulosa

A fresta da janela não negava que o dia havia se aproximado. Enquanto isso, o Outro lado da Lua se afastava cada vez mais. Mostrando que há corpos celestes incompatíveis demais tentando ocupar um mesmo espaço.

E se tudo, no fim, vira poesia, o que fora escrito ali não era senão o reverso do verso. Uma estrofe sem rima. E umas rimas tão pobres quanto as circunferências daqueles planetas distantes.

E aquele satélite que, outrora, havia estado cá dentro, agora era só longitude. Agora, era SÓ e SÓ era. Nebulosa de absorção. Suga brilho e se esconde atrás de outras, difusas, planetárias, reflexivas.

Luas minguantes aceitam, sim, matéria que as preencham. Mas, ao crescer, logo se enchem e mandam tudo de volta pro universo.
Nebulosa

Sem s/t

Prefiro pecar no excesso do que na falta. Sou intensa e extensa. Meus períodos são longos, mesmo não havendo tempo pra mim nesse tempo.

São Thomé das letras, das pedras e das canções

Céu nublado. Pingos finos sobre as pedras compunham o cenário daquela manhã cinzenta. E aquela cidadela, toda maquiada naturalmente de pedrinhas, ia, aos poucos, nos convidando a nela adentrar. E nisso até os cachorros eram acolhedores. Tinham ares de quem sabe viver bem. Bebiam da mesma água que nadavam. E cheiravam todo corpo novo, a fim de desejar boas vindas.

Era uma cidade miúda. Mas miúda só no tamanho. Pois era bem comprida, assim como há de ser o espírito de todo mundo que vive em estado de Minas. Sim, “em estado de Minas”, já que Minas não é apenas um estado geográfico, mas também um estado de alma, um estado de fruição de tu com tu mesmo.

E, de repente, eis que as pedras tomam forma, transformando-se em uma gruta escura, onde morcegos faziam sua morada. E cada um que ali depositava seus pés, surpreendia-se com as novas sensações que passava a conhecer. Medo e curiosidade mesclando-se num só corpo, que ao sair dali, sairia de alma e calças lavadas.

E ao ver a luz de novo, um novo desafio vinha à tona: a ponte de madeira. Minuciosamente, um a um foi passando por ali, até chegar do outro lado daquele paraíso sem fim: a cachoeira.

E quando todo mundo estava pensando que havia acabado, surge, então, a Cachoeira da Lua. Era de dia. Mas a misticidade do lugar prevalecia como se fosse noite, como se fosse Lua. E, dalí a pouco, todos se jogaram na Lua. Todos se encontravam na Lua. Todos eram, finalmente, Lua. Enquanto isso, um senhor de barbas brancas e olhos verdes explicava toda a Lua. “Seu formato, sua aura, é uma Lua”. Na subida da Lua, um hippie (en)cantava com seus instrumentos. Ora com o de sopro. Ora com o violão. Ora com o pandeiro. E, por fim, com todos.

Como se toda a Lua já não bastasse para descarregar a energia baixa, todas aquelas pessoas resolveram, por si só, inventar um jeito de jogar fora o mau olhado, a má sorte e o corpo pesado. Chuá! Chuá! Ninguém que entra sai como era antes. Chuá! Chuá! Descarrega o santo, que atrás vem gente. Chuá! Chuá! A cachoeira que tá em mim chuaviza a cachoeira que tá em você. Chuá. Chuavize. Que chuavizando você suaviza a vida.

Na hora da sesta, um susto. Uma ladeira que faz carro andar pra trás sozinho e gente descalça cair no chão. Num chão de amendoim. Era a Ladeira do Amendoim, donde ninguém sai isento de sentir o magnetismo surreal ou, para os mais céticos, o desnível de uma rua de terra.

Chegar e dormir. Ah, alguns até pensavam que não aguentariam mais um tanto de emoções, vibrações e canções. É chegada a noite na cidade de pedras. E toda a energia concreta daquelas rochas começa a fluir. A emanar um sentimento de pertença por aquele pedaço de chão. Daí, então, já nos sentíamos cidadãos do mundo. Daquele mundo.

Um casal passava e nos indicou o Bar do Dois. Seguimos o caminho das pedras. Cantamos noutro bar. Subimos uma rocha. Passamos pelo Ervalaches e, enfim, chegamos às pedras que nos levariam à Pirâmide. Lá, onde os ventos uivam incessantes e os cabelos voam sem parar. Onde, mais uma vez, a música apareceu e, misturada ao som do vento, nos levou ao degrau mais elevado daquela noite. E, daquele céu esvaziado, começou a brotar estrelas que não paravam mais de crescer. Eram estrelas que mudavam de lugar. E ali ficamos, até o frio nos dedos de quem toca pedir pra parar.

Mas no coração, a música nunca para. E ela pulsa forte, em notas que nos fizeram descer, novamente, até o Dois. O Bar do Dois. E a vibração das cordas daqueles violões nos agitavam no lado de baixo. Nos faziam sorrir uns para os outros e ter vontade de juntar mão com mão, como diria uma outra canção. E assim foi até chegar a madrugada, quando alguns pés cansados resolveram esperar o novo dia chegar, voltando para a pousada. Enquanto isso, uns outros iam para a Pedra Mágica. Uma pedra que não se molha, enquanto as outras choram. E a música, de novo, foi ao nosso encontro, sendo a nossa companhia.

Pés e dedos cansados levantaram logo cedo noutro dia. E, ansiosos, corriam para pegar seu lugar ao Sol. Dum lado, uma cachoeira alegrava as moças solteiras que queriam se casar: era ali que tava o Véu da Noiva. Do outro, uma porção de borboletas azuis, dando a letra pra quem só pensa em viver sua livretude, sem mais. E o Sol, nesse dia, resolveu dar as caras junto às borboletas azuis. E a água gelada esquentou até quem  tinha pé gelado, e tinha receio de sentir a força da água em queda bruta.

E de pensar que tudo começou com um céu nublado. E de pensar que podia ser apenas mais uma, só mais uma viagem. Mas não. Nunca é. Uma viagem sempre será a melhor viagem quando você sai transformado dela. São Thomé me levou à Lua. Voltei astronauta de mim.

(Crônica inspirada em viagem à São Thomé das Letras (MG), em novembro de 2012).

Uma folha que passou em minha vida.
Um beijo doce da natureza. Ficou lá em São Thomé.
Mas continua em mim.

Amor de trem é passageiro

Ontem, ele havia me olhado da cabeça aos pés. Eu ignorei e segui meu caminho. Hoje, aqueles olhos verdes me fitaram uma vez mais. Resisti. Ignorei. Amanhã, há de existir outro, mesmo que for passageiro.

O direito à memória

O povo, oprimido por tantas injustiças sociais, acaba também oprimindo a si mesmo, pois lhe é negada a oportunidade de recuperar sua própria memória. E isso se dá por conta das injustiças, pois uma vez que é negado a um povo o direito à educação, por exemplo, é, consequentemente, negado-lhe também o direito de buscar sua identidade pela linha temporal. 

Quando lhe é negado todos os direitos sociais, a sociedade lhe nega o direito à memória. Pois como este sujeito irá ter forças o suficiente para buscar a si próprio, se o seu próprio ser já não enxerga razões para sobreviver ao presente? 

Como o sujeito que passa fome,  que não tem direito à moradia, à uma alimentação digna no presente irá conseguir ter ânimo suficiente para realizar um resgate histórico que forme sua identidade? Ao negar ao indivíduo os direitos sociais obrigatórios, a sociedade logo está lhe negando o direito de recuperação da memória, e, assim de sua própria identidade. 

Ah, as palavras...

As palavras não devem apenas se juntar e, assim, uma se tornar passiva em relação à outra. As palavras devem, sim, combinar-se. Aconchegar-se umas nas outras. As palavras são fantásticas. E, se a língua, como dizem, é um elemento vivo, deve ser o mais feliz de todos estes que conhecemos. Apenas as palavras podem casar e se descasar com quantas outras palavras quiserem. Sem dor. Sem sofrimento, a palavra é inteiramente dona de seu sentido...

Na vida, sempre há um escolhe-dor

Era horário do almoço. A avó escolheu ir escolher feijão, enquanto a menina o arroz. Dali a pouco, a menina foi até a mesa e parou um tanto de tempo pra ver o tempo da avó passar. E não entendia bem quais eram os critérios que a senhora utilizava pra separar o feijão. Ora a senhorinha jogava o grão na panela. Ora colocava de lado.

“Esse vai. Esse não vai. Esse vai também. Esse não e esse aqui também não”. E a menininha, encabulada e cheia de perguntas, não hesitou em interromper a avó.  “Que foi, menina? Num tá vendo que tô ocupada, ora?”, reclamou a vózinha.

A menina desistiu de todas as perguntas e cresceu com aquelas dúvidas atrás da orelha, dos olhos e também dos dedos. “E, agora? Qual será o critério da escolha do feijão?”, se questionava, uma vez ou outra.  Eis que um dia foi fazer uma visita à avó, em horário de almoço. E, como há anos, a avó também colhia o feijão, com a mesma paciência e concentração.

Dessa vez, a menina  - agora, moça grande - decidiu que não perguntaria nada. Apenas observaria os gestos, os olhos e as mãos. E a avó nem percebeu sua presença ali, quietinha, e continuou na lida.

Foi aí que a moça percebeu que, em todo almoço, há um escolhido.  E o escolhido, no final, não tem escolhas, a não ser que ele passe a ser escolhe-dor, quem sempre escolhe a dor do outro, sem razão ou sem querer.  

"Filha, vem almoçar, vem?".

Já vou, vó. Tô escolhendo a minha dor.